LA FLOR DE LA CUCURBITÁCEA...
la flor de la totana,
te deja sola cada mañana.
Y yo, por la tarde
veo tu cara,
y me alejo y te dejo
en boca del aire,
el humo en tu boca.
Nácares ríen. Adiós.
Hasta mañana. Larga espera.
Para la nada.
Huyo, lo reconozco. Una sombra.
En el pasillo más sombras,
bajo una luz mortecina:
tu sonrisa.
Te dejo para ver a mi equipo,
me escapo.
Me exilio voluntariamente
de la felicidad bicéfala
que murmura por la tarde
en nuestro salón.

Sin duda la noche caliente
cierne sobre nuestro ánimo una venda,
el humo transpira oxígeno,
no puede más.

Ahogados cada jornada,
con un surco en la frente y bajo los párpados
ríos que enturbian la vista; y además,
tus ojos hablan.

Y todo lo que piensan me lo quedo,
lo trago y lo macero
para quererte como te quiero.

No soy el lobo que  aúlla,
soy el que observa la luna, tranquilo,
transformándose en retrato certero de la tozudez
de la férrea lengua
que cada tarde y todas las madrugadas,
ensarta tus debilitados ánimos
y los hornea, aniquilándolos.

Y pensar que antes tu eras
la que más hablaba....

A la luz del sol,
brilla,
la flor de la totana.

el siguiente poema ha sido revisado en cada recital. esta última versión está
dedicada a carlos castro.


HOY

Es, quizás,
el sentimiento más alienador,
el de la oportunidad perdida.

Incluso si sale alumbrando el sol,
ahuyentando los miedos,
calentando la espalda.

Es verdadero momento presente:
nada.

Y los hilos del pensamiento desperdigados,
difusos
como una telaraña golpeada.

Vientos diseminados,
aguacero bajo un paraguas.

Hoy me consuelo
con el vino de la esperanza,
hoy se han borrado
las huellas de mis pisadas,
hoy, cuando la palabra decae
como el ínfimo malestar de una pequeña fiebre,

hoy solo pienso en caminar.

ese que siempre está detrás
y predica palabras olvidadas.
ese que busca los recovecos
de tus labios para que escapen sus besos.
ese que guarda taciturnamente la noche.
ese que se aflige por nada,
que canta lento y perezoso por todo,
que escupe a la mediocridad aparente y triunfante.
ese que guarda la ropa sin saber para que
ese que ahora te llama
y clama y vuelve al origen.
al nacimiento, al nasciturus.
ese que espera y no sucumbe.
ese que ha probado tus carnes
ese que muere por ti.
ese que piensa y no reacciona
o que fluye sin ideas ni convencimientos.
ese que aguarda la hora, ese
siempre está ahí.

PERSPECTIVA Y CAMBIO

perspectiva inusual de mis córneas,
paladar insulso, cuando te huelo: agua.
quién te hace esas fotos tan perfectas
dónde está el resto de vida que siempre
quise anclar en mis razones,
porqué te llevo tan dentro que una palabra tuya
es capaz de destrozarme.

hoy he hablado con el teléfono
y un amigo respondía,
su voz era tan cálida
y sus muecas tan evidentes
que no supe en que presente me encontraba.

hoy he sido capaz de madurar la manzana
por mi cuenta y riesgo
y todos siguen su curso de palomas grises
que no cantan,
pero hoy la voz de un amigo me ha hecho recordar
y ver el lado blando de las piedras
y el hedor inconfundible de la suerte me acompaña.

Qué suerte,
pero quien te hace esas fotos
que sales siempre tan moderna
envuelta en tu monóxido y en todas las callejuelas que pisas
y respiras, te echo de menos, tu, no sabes qué.

Siempre hablamos cuando ya no estamos.
Siempre conversamos con un aire viejo rompiendo en nuestros labios.
Siempre quedará entre nosotros un aura de viejo recuerdo errante
que pudo haber sido, y no fue.
Y precisamente por eso te quiero.
te resucito,
aunque estemos lejos te disfruto,
aire.

REFLEXIONES

Una lágrima puede mojar todos los papeles del mundo.
Un hombre y su bigote son capaces de sufrir lo indecible.
Y de qué sirve si no se enseña
que la muerte llega y somos los únicos responsables
de aceptar nuestro fin.


***************


Llevaba ya varios días en la misma postura
y un dolor sordo se le iba extendiendo
por el costado izquierdo.

Se abanicaba con un trozo de cartón para
combatir el sofocante calor cordobés.

Aunque los médicos se afanaban.
él veía llegar la muerte.



****************


Ahora que queda poco
quieres comprender el tiempo.

Cualquier hombre encamado
es menos hombre
y si no se le permite autoayudarse
poco están haciendo por él.

Qué larga se hace la tarde:
los papalagi enfermos son
los peores,
los más obstinados y obtusos
para recuperarse.
Quizá de ello tengan la culpa
los hospitales de hoy en día
y sus enfermeras feas y sin cofia.

Si observamos la tarde sin ventanas
de doble acristalamiento
y los pájaros no son un mero recuerdo
de antes de besar el suelo,
se aclarará lo que digo.

Y sin embargo llevo años esperando
algo que propicie un cambio.



Solo una casualidad podrá
desatar una reacción.
(eskorbuto)

besos salvajes

  Prefiero hacerte el amor a ir a un recital.
Tus versos son más agradecidos, más interesantes,
fluyen por tus piernas, líquidos,
cuando te amo.

Y no enseñan,
transparentes,
nada de esa altivez soberbia
y pedante que sudan los poetas.

Prefiero mil veces amarte
a la guerra de sílabas calvas
y sin raíces.
Guerra que no es guerra,
vano conflicto.

Elijo manchar
tus acres de fecunda hermana,
con espesura
sobre tu cuerpo,
luz de luna,
vítrea mirada.

Así no veré más conciencia errante.
Así, destinatario de parcas calaveras
no pondrá más en el remite de mis cartas.
Así, envuelto en brea,
con tus plumas y tus lances por bandera,
elegiré en la noche besarte,
secar tus pieles con la lengua.

Prefiero mil veces amarte,
prefiero,
prefiero mil veces más que otras cosas,
quererte.