ERES

 

 

Eres esa persona del centro de la imagen

que grita desesperada por recibir un golpe.

Eres alguien buscando un muro, algo sobre lo que impactar.

Eres una bala perdida.

Eres lo que eres, y estás en el límite de muchos abismos.

Sobre una delgada línea caminas,

un pie tras otro,

un segundo, un día, un mayo, un junio, un año.

Sin que acabe nada de lo que empezó.

Como las buenas intenciones en enero.

Medida del tiempo que nos aplican.

Medida para todo. Para ser. Medida.

Estoy esperando a que me digas que quieres

 (no puedo fracasar en mi empeño de darte fuerzas.)

Eres lo que eres. Lo que serías sin piernas ni tronco,

ni manos ni cabello, ni orejas, ni hombros. Eres.

Eres medida de tu tiempo y tu angostura.

Eres sangre que fluye corriendo de un lado a otro, fresca.

Eres el origen de tu decrepitud. Hoy, ahora.