ya lleva tres días...

http://www.cosmopoetica.es/programacion/cosmoprograma

música que te deja escribir no es música.

Oda a la literatura

(poema prosaico desestructurado en el origen)



Muchas frases sueltas, tengo
suerte de editarlas.
Yo que era un idealista...
colgaba letras en perchas de papel,
recorría escaleras muy arriba,
me dejaba influenciar
                  -una pleamar, un camino luengo-

Yo devoraba los libros
y ahora me quedan frases sueltas
de todos ellos.

De un Alejandro Dumas
la espada llena de tinta,
un florín atravesando terciopelo,
un libro de Marx nadando
en el basurero
fue sin duda el siguiente paso
que un mosquetero, o
cualquier sabueso de Conan Doyle
hubieran dado.
La Enciclopedia de la Magia,
un volumen de verde estampado
consiguió liberar un día páginas olvidadas:
muchas frases sueltas tengo en la cabeza:
Alfanhui, El buscón llamado Don Pablos,
magnánima vida de todos, satiricón,
envidia en mansiones viejas,
atrevida
lección que da una dama desfallecida
en un malecón, la colección RTVA,
los libros del mercadillo, trescincuenta
el ejemplar, colores modernos,
una infinidad de frases sueltas.
El médico a palos, el enfermo imaginario,
Axerquía, un diccionario,
el gotelé en las paredes y la estantería
llena de buenos y malos.

Coleccionaba, a veces, muchísimos títulos,
todos perfectamente ordenados. Pero solo
el encabezamiento ya me desbordaba: Pericles,
Hermes, La Ilíada,
Venus escondida en Marte, Ana buscando a Karenina,
y el general, perdido en su laberinto,
así me sentía yo entre tanto libro.

Por eso ahora solo tengo frases sueltas,
best-seller, book, una base de datos
llena de muestras.

¿A qué quiere esta noche oler?
A batalla drama mierda de representación,
una bocanada de aire fresco
resuelve mi elección; es Fausto
una vasta fiera, un médico del corazón.

¿Qué me ofrece esta noche?
Frases sueltas de Ampythrion, un montón
de poemas, un calendario de novela,
una bella y profunda canción.

Hay tantos estómagos agradecidos. Tengo tantas ideas que me han robado ya.
Pero no importa, sigo creando. Espero seguir toda la vida sin sentir que me han robado.


QUOD ME ALIT ME EVERTIT

QUÉ FÁCIL ES EL OLVIDO,

y si contribuyes con retales de otras cosas más aún.

La única piedad posible es la que traemos con nosotros

y se presenta clara y abundante como un sueño de mareas,

en todos lados.

El color crece y una mosca que sale de la nada.

El blanco bajo el sol, resplandece. Qué será ese brillo.

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EN LA PULCRITUD DEL CÍRCULO

vicioso se vuelve el perro, y su cola.

En la pertinaz enseñanza magistral

un niño se rebela cansado.

En la mayoría de los silencios

se buscan palabras que  decir.

En una plaza lluviosa los centinelas no llevan paraguas

pero sí grandes flequillos que los sostienen en la milicia diaria.

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gracias por recordar, la verdad ya deberíamos haber sabido aprender de tanto consejo idiota y discernir la capacidad de absorción de la industria ante tales recuerdos presentes.

te quiero tanto como a un espejo,

te amo tanto como una simple carta

que no dice más que no hay nada que ya no sepamos.

estamos saturados

y vienes a recordarlo, gracias.

el tiempo corre y las páginas se escriben solas, cada uno ocupa su lugar.
 

Unas llaves perdidas, recuerda:

 Aprieta el culo una señora de ancho menaje. En la esquina todos los días, recuérdame,  una foto de Marilyn. Blanco y negro que lucen más que el color. La señora prosigue su camino, seguida al mismo paso que los escaparates, por su hija. La acera queda atrás y espera nueva acera. Enfrente de ella, también queda atrás de los pasos de la esfera, un convento.

Las monjas salen y entran de su alma pero no cruzan puerta más que la de la cocina. Preparan golosinas, y las sacan a escondidas, a plena siesta de algunos. Cuando arrojan sin mucha fe sus pies de sirvientas a la calle se cruzan con gente como la gorda, y no la saludan, viven la vida de monja fuera y dentro de su cueva.

También a veces pasa un niño, o un anciano encorvado por los años, y mira la foto de Marilyn, o a la mujer, o a la monja, y se yergue presuroso para ser rama que estire las viejas lorzas, o para pedir la pelota.

En esta calle, sentado tras las rejas de una puerta enrejada, veo gente, oigo gritos, música, coches, sangre ciudadana a todas horas. ¡Y de repente, todo se para! Y solo veo a Marilyn, a la gorda, a la hermana, todo queda congelado esperando un rayo, o alguna puta casualidad que aligere el peso de mi alma.

Unas llaves perdidas.

 

ERES

 

 

Eres esa persona del centro de la imagen

que grita desesperada por recibir un golpe.

Eres alguien buscando un muro, algo sobre lo que impactar.

Eres una bala perdida.

Eres lo que eres, y estás en el límite de muchos abismos.

Sobre una delgada línea caminas,

un pie tras otro,

un segundo, un día, un mayo, un junio, un año.

Sin que acabe nada de lo que empezó.

Como las buenas intenciones en enero.

Medida del tiempo que nos aplican.

Medida para todo. Para ser. Medida.

Estoy esperando a que me digas que quieres

 (no puedo fracasar en mi empeño de darte fuerzas.)

Eres lo que eres. Lo que serías sin piernas ni tronco,

ni manos ni cabello, ni orejas, ni hombros. Eres.

Eres medida de tu tiempo y tu angostura.

Eres sangre que fluye corriendo de un lado a otro, fresca.

Eres el origen de tu decrepitud. Hoy, ahora.

COMPROMISO
con todo aquello que nos haga superarnos. A las duras y a las menos duras, pero siempre verde y con las ganas de un halcón cuando avista un conejo.
Y el pan de los años mozos  que rejuvenece
la sangre en las fábricas y luego, un parche, o dos.

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He mordido el anzuelo  esta mañana,
anoche fue perfecto: el amanecer esperaba impaciente
un nuevo consuelo para el cuerpo,
un torrente de felicidad.
Abrupto el panorama sigue igual de andrajoso,
pero tu pelo filtra el aire
y los hombres parecen más hombres, más resueltos,
más iguales.
He mordido luego otro anzuelo, y ya era tarde, 
había amanecido también dispuesto a ello,
conjeturando las consecuencias
del atraco a mano armada,
veremos.
Tengo irremediablemente que concentrarme
en las tareas diarias
y en el vulgarismo del paso del tiempo.
Tengo asuntos pendientes.
Me toca.